Un mar de palabras

Utopía

2012-02-14T00:48:00.001+01:00

Quizás el amor sea imperfecto

y se pierda en medio de un suspiro

desgarrando el silencio de la noche

que se quiebra frágil, como un cristal más imperfecto

Quizás el amor sea una quimera

como una melodía triste de flores y poemas

como una lágrima que empaña la mirada

como un destello en la noche más oscura.

Quizás el amor sea algo imposible

botellas sin mensaje en un mar a la deriva

estrellas navegando como besos en la frente

semillas germinando entre los labios.

Quizás el amor sea algo que no vuelve

y quizás esta noche el mundo entero se desarme

pero no puedo evitar abrazarte como antes

y desear quedarme para siempre en tu regazo.

Quizás el amor ya nunca nos encuentre

y tus manos sean el lienzo en blanco que no pinte

pero esta noche soñaré que aún te tengo

y quizás, solo quizás, mañana cuando yo despierte

… tú también quieras volver a soñar conmigo.
Aunque solo sea en sueños. El sueño de una utopía.

A la deriva

2012-02-13T05:02:00.003+01:00

En noches como ésta, me siento un ave solitaria sobrevolando la tormenta.

Amarte asi

2012-02-13T04:42:00.001+01:00

Cómo hablarte sin que te vayas

sellando el silencio con tu espalda

y un leve temblor en los labios,...

Cómo mirarte sin que te vayas

esquivando hasta la sombra de tus manos

y la esencia viva de los besos…

Cómo decirte amor sin que te vayas

Que el tiempo pasa y mi amor por ti perdura

Y el deseo apretando como garra…

Como soñarte amor sin que te vayas

Si al final de la noche abro los ojos

Y tú de mi te desvaneces…

Cómo amarte amor, sin que te vayas…

Hecatombre

2012-02-13T04:30:00.003+01:00

Se despeñan mis palabras calle abajo. Huérfanas de todo.

Solos. Yo sin ti. Tú sin mi.

2012-01-14T21:08:00.000+01:00

"Ya ves, continuamos viviendo, cada uno a su manera, incluso ahora", pensé. Por profunda y fatal que sea la pérdida, por importante que sea lo que nos han arrancado de las manos, aunque nos hayamos convertido en alguien completamente distinto y sólo conservemos, de lo que antes éramos, una fina capa de piel, a pesar de todo, podemos continuar viviendo, así, en silencio. Podemos alargar la mano e ir tirando del hilo de los días que nos han destinado, ir dejándolos luego atrás. En forma de trabajo rutinario, el trabajo de todos los días..., haciendo, según como, una buena actuación. Al pensarlo, me sentí terriblemente vacia.

Quizá todas las cosas ya estén perdidas de antemano secretamente en algún lugar remoto. Al menos existe un lugar tranquilo donde todas las cosas van fundiéndose, unas sobre otras, hasta conformar una única imagen. A medida que vamos viviendo no hacemos más que descubrir, una tras otra, como si tirásemos de un hilo muy fino, esas coincidencias. Cerré los ojos e intenté recordar el mayor número de cosas bellas pérdidas. Intenté retenerlas en mi mano. Aunque sólo fuera un instante."

Sputnik, mi amor. Haruki Murakami

Silencio

2012-01-09T16:30:00.001+01:00

Y de pronto las palabras callan, como calla la piel y los huesos y el deseo que ya no reclama ni busca.

Hormigueos sin sensibilidad

2012-01-09T16:28:00.000+01:00

Llevaba tiempo sin escribir más que unas pocas frases desordenadas y desnudas que vomitaba sin pensar demasiado en lo que quería decir. Y poesía. Siempre poesía. Pero tenía mucho que decir y sentía cómo las palabras hormigueaban impacientes por enlazarse unas a otras dando sentido a todo aquello que había en su interior, pero cada vez que lo intentaba, pasaba lo mismo. Una y otra vez, las letras se agolpaban en la punta de los dedos tiñéndolos de un azul tan intenso que solo atinaba a dejar unos oscuros y desangelados manchones en la impoluta hoja blanca.

Lo intentó una vez y otra y otra. Usó bolígrafos y teclados, su móvil, un pincel manchado de verde y hasta una barra de labios que no volvió a usar desde esa mágica Nochevieja que ese año cayó en noviembre. Para escribir usó papel blanco y un billete de avión demasiado arrugado como para presentarse a volar con él, un par de entradas de cine y la tarjeta de un restaurante al que nunca volvió por esas copas que quedaron sin beber. Escribió en su mano, en la pared de enfrente y en la arena que el mar se empeñaba en tapar. Escribió, escribió y escribió. Pero nada de lo que decía sirvió, así que dejó de escribir.

Sigue teniendo mucho que decir y las palabras siguen hormigueando impacientes por salir. Pero comprendió que algunas cosas no se arreglan con palabras, ni con hechos, ni con promesas, ni con amor. Y ella ya lo había intentado todo, así que desistió.

Detrás de una máscara

2012-01-08T23:35:00.005+01:00

Venecia comenzaba a inundarse de gente anunciando la proximidad del carnaval. El bullicio y la algarabía de pronto cedieron paso al asombro y la perplejidad al descubrir que no había máscaras por ninguna parte.

Ella se las había llevado todas. Era lo único que necesitaba para enfrentar la vida que le habían obligado a vivir.

2011-12-27T19:20:00.002+01:00

De qué me sirve la vida

2011-12-25T10:41:00.003+01:00

Estoy a punto de emprender un viaje

con rumbo hacia lo desconocido

no se si algún día vuelva a verte

no es fácil aceptar haber perdido.

Por mas que suplique no me abandones

dijiste no soy yo es el destino

y entonces entendí que aunque te amaba

tenia que elegir otro camino.

De que me sirve la vida

si no la vivo contigo

de que me sirve la esperanza

si es lo ultimo que muere

y sin ti ya la he perdido.

De que me sirve la vida

si eres lo que yo pido,

voy detrás de tu ternura

pero no me queda duda

que me dejas sin tus besos.

Escucha bien amor lo que te digo

pues creo no habrá otra ocasión

para decirte que no me arrepiento

de haberte entregado el corazon.

Por mas que suplique no me abandones

dijiste no soy yo es el destino

y entonces entendí que aunque te amaba

tenia que elegir otro camino.

De que me sirve la vida

si no la vivo contigo

de que me sirve la esperanza

si es lo ultimo que muere

y sin ti ya la he perdido.

Retorno

2011-12-25T10:38:00.002+01:00

Meterá en la maleta sus sueños rotos y volará muy lejos. Quizás entonces los recuerdos y la ausencia se queden atrás.

El dolor de no tenerte

2011-12-23T12:00:00.001+01:00

Hoy me duele la mañana y me duele el alma

La luz del sol, el futuro inexistente y las manos vacías

Hoy me duele el cielo azul y la brisa suave

Las risas de la calle, la mirada ausente y la lágrima que cae.

Hoy me duele el cuerpo por dentro y por fuera

Las palabras nunca dichas, las heridas, la rabia y los adioses.

Hoy me duelen las ansias rechazadas y los sueños rotos

Los pedazos esparcidos, la Navidad y las piedras en el alma.

Hoy me duele respirar profundo y los ojos con que miro

La cama vacía, el corazón roto y vivir sin ti la vida.

Hoy me duele todo…y más.

Sepultada

2011-12-23T11:58:00.001+01:00

Bajo los escombros de mi propio derrumbe.

Volver a empezar

2011-12-04T10:38:00.001+01:00

A veces nos convencemos de ser algo

que podemos conseguirlo todo

que el cielo está al alcance de las manos

que la primavera llena de flores el invierno.

Luego nos despertamos rodeados de besos marchitos,

de caricias frías, de te quieros insonoros,

de miradas que miran, pero no ven que estás delante

y te aleja sin tregua de algo que ya no existe.

Entonces llega el tiempo de reemprender el camino

de regresar a las fuentes, de encontrarse a sí mismo

de coger los fantasmas y lanzarlos al vacío

y recoger el alma rota que un día allí se quedó olvidada.

Y habrá que salir a buscar nuevos testimonios

decir tantas cosas en lugar de no decir nada

dejar de ser la sombra, reconstruir aquellos sueños.

Volver a empezar. Ser lo que se pueda. Que ya es mucho.

Poesía

2011-10-12T12:05:00.001+02:00

Hoy quiero escribirte un poema

Que no hable del mar ni de las noches sin luna

Un poema que no huela a rosas

Ni lleve entre las letras margaritas.

Hoy quiero escribirte un poema

Que no sea arena ni desierto ni gritos al vacío

Un poema que no se convierta en espuma

Ni rime entre sus versos madrugadas frías.

Hoy quiero escribirte un poema

Acariciando esas manos que amo tanto

Inventar palabras con cada suspiro

Y rimar al ritmo de tus suaves pulsaciones.

Hoy quiero escribirte un poema

Que puedas leer cada vez que me mires

Que puedas sentir cada vez que me abraces

Que puedas amar cada vez que me beses.

Hoy quiero escribir un poema

Que huela a ti. Que sepa a ti. Que seas tú.

Brújula

2011-10-12T12:03:00.001+02:00

He dejado un camino de letras. Ya no volverás a perderme.

Yo llevo dentro mío...

2011-09-18T21:34:00.001+02:00

Llevo impresos en el alma

Los dolores del fracaso

Y los esfuerzos del ayer.

Un suspiro que no alivia

y la impotencia de no ser.

Llevo la mirada turbia y triste

Del que mira a ninguna parte

Y cierra los ojos para no ver.

Un sinfín de errores del pasado

Y unos cuantos aún sin estrenar.

Llevo el silencio entre las manos

Compartiendo espacio con la arena

Que se escurre abajo sin piedad.

Un camino hacia adelante

Sin mapas ni brújulas. Ni una triste luz.

Llevo mucho dolor a mis espaldas

Muchas arrugas en el alma

Y mucha tristeza en el andar.

Pero me quedan tres ramitas verdes

Y la ilusión por hacerlas florecer.

Acción-Reacción

2011-09-16T05:05:00.002+02:00

No existe un silencio más viscoso que el tuyo cuando notas que estoy triste.

Preguntas sin respuestas

2011-09-16T05:01:00.002+02:00

Me pregunto cómo serás sin mis ojos mirándote despacio.

Dónde irán tus pasos sin mi mano llevándote a la luna.

Me pregunto quién escribirá sueños sobre tu piel desnuda.

Dónde sonreirá tu alma cuando la mía esté lejos.

Me pregunto cómo serás cuando mi nombre sea espuma.

Cuando me hayas olvidado y los recuerdos se esfumen.

Me pregunto muchas cosas y me tapo los oídos.

Porque no quiero respuestas. Porque no quiero sonidos.

Cuando la indiferencia penetra

2011-08-28T11:02:00.000+02:00

Cómo cala la lluvia de las palabras a medias.

Tormenta de verano

2011-08-27T22:58:00.002+02:00

Llevaba mucho rato sentada en el balcón cuando la lluvia comenzó a caer con fuerza llevándose todo lo que encontraba a su paso. La taza de té se enfriaba al mismo ritmo que la temperatura que minutos antes de la tormenta había sido asfixiante y agotadora. No pensaba en nada, nada sentía. Ni siquiera las gotas que mojaban el suelo, la mesa, el teclado de su portátil, su mano inerte y vacía, su cara, sus ojos.

Seguía en la misma postura cuando dejó de llover y un rayo tímido y débil se abrió paso entre los negros nubarrones. Y seguía igual rato después cuando el sol hacía brillar el día después de la tormenta.

El cielo limpio, el suelo seco. La taza de té intacta. Los ojos anegados. El alma helada.

Una vez más la lluvia le ganaba a su llanto. Un llanto que pese a todo, no limpiaba nada. Una gotas caídas que no desbordaban a pesar de la tormenta que llevaba dentro.

Quizás porque no era solo una tormenta de verano.

Mirar sin ver

2011-08-18T19:01:00.002+02:00

Mirar la huída de una tarde que no acaba

Mirar el brillo inasible de una lágrima que se desprende en solitario

Mirar las nubes donde se ocultan los sueños frustrados

Mirar el silencio que recorre tranquilo sin que nada lo perturbe

Mirar los espejos opacos que devuelven la imagen de una extraña

Mirar el presente silencioso, roto y tan desconocido como el futuro.
Mirar el destino y solo ver la brumosa incertidumbre.

Mirar el horizonte, mirar sin ver nada.
Mirar en una eterna mirada inacabada.

Ser o no ser

2011-08-14T16:29:00.000+02:00

Esta manía de ser mar cuando es tierra firme lo único que ansío.

Destino

2011-08-14T16:21:00.000+02:00

Imaginé dejar de ser mujer y me convertí en espuma para acariciar la arena ávida de un poco de cariño. Aún sin tener tanta sal comprendí sus sueños y supe de las profundas pisadas que marcaban los hombres en su frágil alma.

Imaginé dejar de ser espuma y me convertí en arena para absorber con gracia y disimular el llanto que el sol esconde y seca en cada amanecer temprano. Aún sin ser tan árida supe del rastro invisible que pretende llamar la atención y solo deja una humedad viscosa y molesta para algunos.
Imaginé dejar de ser arena y me convertí en caracola para que alguien me escuche o simplemente me acaricie intentando desgranar algún sonido. Aún sin ser tan dura supe de la fortaleza que no te protege de los golpes y solo es un falso escudo débil y frágil ante las tormentas del estío.
Imaginé dejar de ser caracola y me convertí en mar para navegar sobre los sueños buscando un rumbo sobre otras alas. Aún sin ser tan líquida supe que las fugas son inútiles y que todo va y vuelve como van las olas según las diferentes mareas.
Imaginé dejar de ser mar y me convertí en mujer por un momento. Y entonces supe que todo lo que hay en mi se reduce a una líquida existencia.
Siempre regreso al mar. Lo llevo entre mis lágrimas.

Consecuencias

2011-08-10T09:56:00.001+02:00

Tristeza es fatigar el cuerpo y llenar la mente sin ver nada de lo que habita por nosotros.

Sucesiones

2011-08-08T05:33:00.004+02:00

Aguantar como se puede el día. Sentirse extrañamente dividida.

Deshacer las lágrimas con lazos para dar la bienvenida a las sonrisas.

Desandar el camino del pasado para poner rumbo a otro destino.

Caminar al borde de tu memoria para sentirme parte de tu aliento.

Extender mi mano fría y anhelante. Extenderla ahora. Y no encontrarte.

Consumirme sin remedio en el vértigo profundo del hastío.

Y entonces quedarme así en silencio, con el alma expuesta.

Desdoblarme, desmembrarme, desarmarme.

Regresar una y otra vez al sitio del que no me fui.

Caer, gritar, llorar, volverse nada…

Inundación

2011-08-08T05:30:00.001+02:00

Letras húmedas de sal que desbordan las orillas.

La poesía como estandarte

2011-07-25T17:00:00.003+02:00

Quise cambiar mis palabras por días de silencio.

un silencio mudo que aturde, que atruena y ensordece.
No hay palabras cuando la vida te lastima. No hay ni gritos. Solo llagas
Pero me queda la poesía, como estandarte de lo posible.
Hay palabras que caen irremediablemente en una oscuridad sin retorno.
Y otras que iluminan, que calientan, que engrandecen.
Hay palabras infinitas y gastadas sucediéndose una y otra vez hasta el hartazgo.
Y otras que se esconden, que huyen de sí mismas.
Y yo las escucho. Y mientras lo hago, mi alma herida calla.
Me susurran las palabras ausentes acunadas por el viento.
Me tienta ser silencio, abandonarme al sinsentido de las letras
Pero voy curando esas heridas para que fluyan las palabras.
Y así, poco a poco. Otra vez, habrá poesía.

Poesía maldita

2011-07-13T12:44:00.001+02:00

Durante toda mi vida, las palabras me han salvado. Han sido el salvavidas necesario que ha evitado que me ahogara en cada naufragio. La poesía ha sacado el dolor de mi alma atormentada y el paraíso de mi corazón enamorado. En cada poesía he dejado tristezas y amarguras, sueños, ilusiones, rabia, soledad, pasión...
Ahora me he quedado sin ellas o ellas se han quedado sin mi. Esta vez las palabras lejos de salvarme, me han hundido.
Me han llevado hasta el fondo del mar y me han dejado allí. Sola, con tanto por decir y sin poder hacerlo. Porque no hay peor poesía que la que no se escribe.

Poeta en paro

2011-07-11T00:20:00.001+02:00

Tenía mucho que decir, pero sus palabras siempre acababan lastimando cuando lo que en realidad quería era acariciar. Así que bajó los brazos y dejó de escribir.

Retorno

2011-07-10T21:18:00.000+02:00

Quise regresar a los sueños, a los deseos, a las quimeras.

Soñando un sueño

2011-07-09T19:45:00.000+02:00

Soñaba con un hueco en tus brazos cada noche

Soñaba con la brisa que refresca los rostros

Soñaba con la sombra que las pestañas dan a tu mirada

Soñaba con el sol, con la arena, con el mar en calma.

Soñaba con descifrar el lenguaje de los gestos

Soñaba con la música de una cascada escondida entre las rocas

Soñaba con el cielo cuando llega una tormenta

Soñaba con el arte, con la tinta, con los ríos caudalosos.

Soñaba con la nostalgia apretadita entre los dientes

Soñaba con las lágrimas que liberan los recuerdos

Soñaba con telones que ocultan realidades

Soñaba con quimeras, con mares, con poemas inconclusos.

Soñaba con motas de polvo bailando en la ventana

Soñaba con arcoíris de colores pintados en el cielo

Soñaba con campanas, con gritos, con rumores

Soñaba que un día, también alguien me soñaba.

Débil y gastada

2011-07-09T19:40:00.003+02:00

Tengo una tarde agonizante que apenas se mantiene. La tengo erosionada y palpitante de nostalgia.

Un viaje

2011-07-04T11:55:00.004+02:00

En ocasiones, hacer un viaje te ayuda a reflexionar sobre aquellas cosas que necesitan ser reflexionadas, como por ejemplo, lo que esperas encontrar allí donde vas.
Es posible que nunca antes hayas estado en aquel lugar y entonces te permites soñar con las innumerables posibilidades que te puedas encontrar. O simplemente dejarte ir por la corriente sin más expectativas que lo que surja en cada momento del día.
En otras ocasiones, el viaje es hacia un lugar conocido que puede ser acogedor o no. Un lugar en el que has estado una o dos veces, o cientos. Un lugar al que ansías volver. Incluso un lugar al que prometiste no volver jamás.
Son curiosos los viajes. Nunca sabes lo que te vas a encontrar en destino. Sabes que la puerta que se abre será completamente nueva o la misma, aunque siempre será diferente porque la luz que la ilumina no es la misma luz. Como la sombra que la oculta no es la misma sombra.
A mi siempre me gustó viajar, armar maletas y conocer sitios nuevos. También me he llenado de ilusión visitando sitios que son viejos conocidos.
Esta vez no espero nada al llegar a destino. Solo mantengo los ojos abiertos para ver lo que haya que ver.

Y los sentidos, por supuesto.

Matar lo muerto

2011-06-17T12:31:00.003+02:00

Qué bien saben morir algunas cosas que ya estaban muertas.

Falsos mitos

2011-06-17T12:27:00.003+02:00

No todas las puertas se transforman en salida.

Hay puertas que te llevan a la nada de lo incierto.

No todas las mariposas hacen cosquillas en el estómago.

Hay mariposas negras que espantan las ilusiones y estropean los sueños.

No todas las bandadas de pájaros vuelan hacia el verano.

Hay bandadas de pájaros que vuelan ciegos huyendo del peligro.

No todas las redes recogen peces en el mar.

Hay redes que recogen tristes recuerdos de aquello que una vez fue grande y poderoso.
No todos los amores son capaces de vencerlo todo.
Hay amores que huyen, retroceden, tienen miedo y se mantienen lejos.

Preguntas

2011-06-17T12:23:00.002+02:00

¿Cómo resistiré el vértigo al borde del abismo?

El cómplice

2011-06-14T16:11:00.005+02:00

Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.

Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.

Me engañan y yo debo ser la mentira.

Me incendian y yo debo ser el infierno.

Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.

Mi alimento es todas las cosas.

El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.

Debo justificar lo que me hiere.

Soy el poeta.

Jorge Luis Borges

(24/08/1889- 14/06/1986)

Cuando llega el día

2011-05-14T12:32:00.000+02:00

La noche acentúa las penas, la soledad y la espera

la cama se hace más grande, el duelo se vuelve más duro.

La noche trae los recuerdos de los amores perdidos

la piel se vuelve más fría sin esa piel encendida.

La noche se queda expectante de una palabra encarnada

los brazos, la boca se abren. Los ojos, las penas se cierran.

La noche propicia el deseo de tener el alma amada

Pero luego llega el dia y todo queda en la nada.

Oscuridad

2011-05-14T05:52:00.001+02:00

Pronto será de día. Y yo sigo habitada por las sombras.

Para tus noches

2011-05-12T23:40:00.001+02:00

Esta tarde hice acopio de nubes

eran suaves, esponjosas y levemente perfumadas.

Las metí en una caja antes que se me escaparan

sobre un lecho suave y mullido de pétalos y aromas.

Había rosas rojas, amapolas lavandas y tulipanes negros

también mis preferidas, margaritas blancas de corazón naranja.

Unos metros de seda, un cargamento de espuma

un helado de fresa y unas caricias sinceras.

Aún quedaba espacio en la caja y puse todos mis sueños

con un beso en los labios y un suspiro en el cielo.

Y entonces ya estuvo lista la caja para tus noches

para hacerlas más suaves, para que sean menos duras.

Para que esta noche descanses y tus sueños sean dulces

como el amor, como el suspiro, como tus manos entre las mías.

Jo porto dintre meu...

2011-05-11T18:41:00.000+02:00

Jo porto dintre meu

per fer-me companyia

la solitud només.

La solitud immensa

de l'estimar infinit

que voldria ésser terra,

aire i sol, mar i estrella,

perquè fossis més meu,

perquè jo fos més teva.

Rosa Leveroni

Ruinas

2011-05-01T02:50:00.001+02:00

La luna se rompía a pedazos esa noche que ella quería tocar el cielo con las manos. Había luna llena. De alli tantos escombros.

Búsqueda

2011-04-30T09:12:00.000+02:00

Te fuiste y me dejaste con las manos vacías

Y no concibo la vida sin la luz de tu mirada.

Tendré que salir a buscarte en las noches de luna

Mirar en cada estrella, rastrearte en los planetas

Navegar los ríos y surcar los mares

Bucear las profundidades y también las olas bravas

A lo mejor te encuentro detrás de algún paisaje.

Te fuiste y me dejaste con las manos vacías

Y te busco incesante en cada rostro en cada risa

Sabiendo que no hay fe, sabiendo que no hay prisa

Que ya no volverás, que te fuiste con la brisa.

Ruido mortal

2011-04-30T09:09:00.001+02:00

Con los chasquidos de un corazón hecho pedazos.

Cargamento

2011-04-26T16:37:00.001+02:00

Con la carga pesada de las viejas tristezas y los inviernos duros

traigo palabras que acallen los aullidos de nostalgia

para que nazcan aquellas que laten dentro de un suspiro.

La voz se me desgasta. Pero me quedan los dedos para hablarte

y recitarte poemas de arcilla que se disuelven a la luz de la luna

mientras las letras se esconden en el traje de un antiguo fantasma.

Traigo mi esencia enredada entre mis letras.

Y también los versos que laten apacibles entre las primeras flores.

Traigo palabras sencillas, frágiles, inocentes.

Y te las dejo aquí. En silencio.

Crónica de una muerte esperada

2011-04-24T19:06:00.000+02:00

Agoniza la tarde mientras pierde la esperanza de ser resucitada.

Mi rosa de papel

2011-04-23T01:23:00.001+02:00

Me regalaste una rosa en nuestro primer Sant Jordi

una rosa sin espinas, sin sangre roja, sin aroma intenso.

Y me la diste en silencio, expectante y tal vez con miedo

a que fuera poca cosa, a que tal vez yo quisiera el cielo.

Esa rosa fue testigo de todos nuestros encuentros

y me mantuvo de pie en todas nuestras ausencias

porque esa simple rosa dibujada con amor y con esmero

lleva la pasión eterna grabada entre sus espinas.

Mi rosa está desdibujada en su papel arrugado

las letras están borrosas y su contorno borrado

por tantas lágrimas vertidas , por tanto sueño soñado

por tanto dolor inmerso en tanto amor desplegado.

Tengo una rosa borrosa de líneas y formas puras

dibujada en un papel con la firmeza de tus dedos.

Tengo una rosa arrugada como mi alma en este momento

que me recuerda en silencio todo lo que yo te amo.

Amor fumado

2011-04-21T19:45:00.001+02:00

Como humo sinuoso y oscuro recorriendo fotos y recuerdos.

Mirada de abril

2011-04-20T11:58:00.003+02:00

Estaba perdida y vagaba en la vida

sin prisa, sin rumbo, sin ser ni destino.

Soñaba con lunas y estrellas plateadas

con mares profundos que nunca se acaban.

Estaba perdida y vagaba en la vida

soñando que un día alguien me descubriría.

Buscaba encontrarme en otra mirada

que apague los soles y escale los cielos.

Estaba perdida y vagaba en la vida

ya ni los espejos miraban mi cara.

Y fue una tarde de abril cuando tú me miraste.

Y me vi en tus ojos. Y me encontré en tu mirada.
Aquella que me traspasó el alma y me hizo tuya para siempre.

Abandono

2011-04-16T10:00:00.002+02:00

Cuando él decidió no contar con ella, le quitó lo único que le quedaba para seguir contando con ella misma.

Manifiesto

2011-04-16T09:46:00.003+02:00

Renuncio a los sueños, a las ganas, a la vida y a todo lo que quería

a los planes, las miradas, los viajes y las tardes frías.

Renuncio a la necesidad de que finalmente un día me necesites

me llames, me desesperes, me busques y me consueles.

Renuncio al dolor que me mantiene presa dentro de mi alma rota

el dolor que atenaza, que comprime, que me agota.

Renuncio al tiempo, a los días, a las noches, al invierno

a la vida compartida, al futuro en el averno.

Renuncio a las lágrimas vertidas sin consuelo

aquellas que inundaron las calles que pisamos.

Renuncio a las letras cotidianas que me apuñalan sin descanso

que me miran anhelantes esperando que las cambies.

Renuncio al futuro inventado y descolorido que no me abriga ni me calma

que me llena de granizo y me congela toda el alma.

Renuncio a la rabia sorda y dañina que hace mella en mis entrañas

que me vacía por dentro y me deshabita por fuera.

Renuncio al sedimento que la indiferencia deja entre mis huesos

que me seca, que me mata, que me vuelve seca y nada.

Renuncio a mi misma. A lo que soy y a lo que fui.

Renuncio a la que quise ser y que ya nunca seré.

Huracanes

2011-04-15T03:50:00.000+02:00

Vientos que lo arrasan todo convirtiendo lo construido en despojos inservibles.

El desierto

2011-04-13T19:00:00.000+02:00

Llevaba siglos perdido entre esas dunas que se empeñaban en parecerse unas a otras engañando sus sentidos, caminando en círculos, sin destino, sin brújula que le indicara cual era el camino correcto.

El viento seco, ardiente y asfixiante que había abrasado sus pies y había subido con sus llamas ardientes hasta quemar su garganta había dado paso a un frío intenso capaz de detener los latidos de su corazón y convertir sus cansados pies en estacas rígidas y pesadas que se hundían sin piedad en la arena.

Sus manos llagadas y agrietadas permanecían abiertas, sin fuerzas ya para atrapar al viento que se le escapaba solo para volver una y otra vez a levantarlo cada vez que se caía y derrumbarlo cada vez que conseguía ponerse en pie.

Sus ojos secos de miradas y de lágrimas resistían la dureza implacable de la arena que dibujaba formas que pretendían engañarlo con promesas falsas e ilusiones que se evaporaban a cada paso.

Sus labios sedientos, cubiertos de ampollas, ardientes, ávidos, impacientes de una sed que le encogía el alma hasta hacerla pequeñita, se abrieron con dificultad para convertirse en una mueca absurda al no poder articular palabra.

Allí mismo, a la sombra de su propia sombra solitaria había un pequeño vergel de agua dulce. Solo le quedaban fuerzas suficientes para darse cuenta en un segundo que no era más que otro brillante espejismo en la aridez de enorme desierto de su vida.

Visiones

2011-04-13T18:21:00.000+02:00

Mi cielo ha visto una luna de cartón suicidándose en el mar.

Amnesia

2011-04-13T18:19:00.001+02:00

Esta mañana el día no ha amanecido

la luna sigue en su sitio y las estrellas también

no hay luces, ni contrastes, ya no hay brillo, ni color.

Y ya no recuerdo por qué fue.

No sé si son dulces o amargas las lágrimas

no sé si en otro mundo existe el mar

no sé si afuera ya es noche o llueve.

Y ya no recuerdo por qué fue.

No sé a qué huelen las mañanas

no sé de qué color es el sol

no sé a qué saben las grosellas.

Y ya no recuerdo por qué fue.

No sé si vuelan los gorriones

no sé si tiene forma el corazón

no sé si hay vida en esta vida mía.

Y ya no recuerdo por qué fue que me perdí.

Azul para no olvidar

2011-04-10T13:51:00.001+02:00

Buscaba las herramientas necesarias para repararse cuando algo la hería. Pero la única herramienta a su alcance fue encerrarse en si misma a martillarse el corazón. Una vez que estuvo muerto, se lo arrancó con una pinza y en su lugar sembró nomeolvides azules.

De ese modo, nunca olvidaría el motivo de su dolor.

Con la colaboración de @_Bicicleta

Pronóstico

2011-04-02T12:29:00.000+02:00

Su corazón sufría uno de los inviernos más gélidos de la historia. El pronóstico indicaba que el frío continuaría un par de vidas más.

Te espero

2011-04-02T12:28:00.005+02:00

Te espero cuando la noche se haga día,
suspiros de esperanzas ya perdidas.
No creo que vengas, lo sé,
sé que no vendrás.
Sé que la distancia te hiere,
sé que las noches son más frías,
sé que ya no estás.
Creo saber todo de ti.
Sé que el día de pronto se te hace noche:
sé que sueñas con mi amor, pero no lo dices,
sé que soy un idiota al esperarte,
pues sé que no vendrás.
Te espero cuando miremos al cielo de noche:
tu allá, yo aquí, añorando aquellos días
en los que un beso marcó la despedida,
quizás por el resto de nuestras vidas.
Es triste hablar así.
Cuando el día se me hace de noche,
y la luna oculta ese sol tan radiante,
me siento sólo, lo sé;
nunca supe de nada tanto en mi vida,
solo sé que me encuentro muy sólo,
Y que no estoy allí.
Mis disculpas por sentir así,
nunca mi intención ha sido ofenderte.
Nunca soñé con quererte,
ni con sentirme así.
Mi aire se acaba como agua en el desierto,
mi vida se acorta pues no te llevo dentro.
Mi esperanza de vivir eres tu,
y no estoy allí.
¿Por qué no estoy allí?, te preguntarás...
¿Por qué no he tomado ese bus que me llevaría a ti?
Porque el mundo que llevo aquí no me permite estar allí,
porque todas las noches me torturo pensando en ti.
¿Por qué no sólo me olvido de ti?
¿Por qué no vivo sólo así?
¿Por qué no sólo...?

Mario Benedetti

Avisos clasificados VIII

2011-04-02T12:26:00.001+02:00

Busco timonel para mi barco a la deriva. Abstenerse los que no sepan nadar y se mareen fácilmente.

Si fuera inmortal

2011-04-01T18:51:00.003+02:00

Si fuera inmortal, mi vida seria diferente.
Dejaría de importarme el tiempo y con él, el resto de las cosas. Me perdería la belleza de los amaneceres y el sabor dulce de las cerezas en verano, las sonrisas espontáneas y las risas provocadas, las caricias inesperadas, los secretos, las miradas, la ternura.
Todo, absolutamente todo seria diferente.
Si fuera inmortal, mi vida no tendría futuro.
Dejaría de tener esperanzas y con ellas también perdería las desesperanzas. No tendría motivos para levantarme cada día ni motivos para quedarme en la cama. No habría diferencias entre la alegría y la pena. No sería, no sentiría, no extrañaría, no desearía.
Todo, absolutamente todo perdería sentido.
Si fuera inmortal, mi vida no tendría sentido ni valor.
Entonces, estaría muerta.

Silencio atronador

2011-04-01T18:48:00.000+02:00

El ruido sordo de los andenes rompe el ensordecedor e infinito silencio.

Matices del alma

2011-03-22T12:00:00.001+01:00

En este día lleno de luz y color, es un placer presentarles mi nuevo libro:

Porque la vida es mucho más que el blanco y el negro, podemos pasar por días tan negros como una tormenta de verano o tan luminosos como una flor abriéndose en primavera.
Una recopilación de poemas divididos en esos diferentes matices que colorean nuestra vida o lo que es lo mismo, en esos diferentes estados de ánimo que la gobiernan.

Dóna'm la mà

2011-03-17T16:10:00.002+01:00

Dóna’m la mà que anirem per la riba
ben a la vora del mar bategant,
tindrem la mida de totes les coses
només en dir-nos que ens seguim amant.
Les barques llunyes i les de la sorra
prendran un aire fidel i discret,
no ens miraran; miraran noves rutes
amb l’esguard lent del copsador distret.
Dóna’m la mà i arrecera la galta
sobre el meu pit, i no temis ningú.
I les palmeres ens donaran ombra.
I les gavines sota el sol que lluu
ens portaran la salabror que amara,
a l’amor, tota cosa prop del mar:
i jo, aleshores, besaré ta galta;
i la besada ens durà el joc d’amar.
Dóna’m la mà que anirem per la riba
ben a la vora del mar bategant;
tindrem la mida de totes les coses
només en dir-nos que ens seguim amant.

Joan Salvat-Papasseit

Ella

2011-03-15T22:18:00.002+01:00

Es notava la por,

En les seves paraules.

S’entreveia temor,

En la seva mirada.

Ella no ho volia fer,

perquè la van obligar?

Ella nomès volia viure,

perquè no la van deixar?

Ella somiava

que podía volar,

que se n’anava

sense tornar.

La pegaven,

sentía dolor.

No l’estimaven,

se li trencava el cor.

Havia de fugir,

però no podía.

Havia de fingir,

que no moria.

Nigú la va entendre

ningú la va ajudar,

però tothom plorava

quan tot va acabar.

Ignacio G.M.

Sin prisas

2011-03-11T19:54:00.002+01:00

Me desnudas despacio, lentamente, sin prisas

tus manos vuelan livianas sobre las prendas

no son las telas las que ocupan tu mente

no es la superficie lo que buscas arrancarme

Me desnudas despacio, aún más, por completo

ya no hay telas ni botones que se interpongan

solo tus ojos clavados en los míos

pintándome, convirtiéndome en boceto.

Tus manos despojando mi cuerpo de ropajes

tus besos despojando mi alma de disfraces

tus ojos despojando mi mirada de matices

tu amor curando viejas cicatrices.

Ahora estoy aquí, desnuda frente a ti

libre de telas, botones y armaduras

sin pasado, sin penas, sin ataduras

solo alma, corazón y piel desnuda.

Incluído en el libro Matices del alma

Caída libre

2011-03-10T17:26:00.002+01:00

La tarde baja por mis dedos y se detiene en silencio.

La chica de las rosas

2011-03-10T17:09:00.002+01:00

Se ganaba la vida vendiendo rosas a los enamorados que paseaban su amor cogidos de la mano. Y probablemente esa era la razón por la que las odiaba tanto.

Odiaba la fragancia que desprendian, impregnándolo todo y haciendo que la gente volviera la cabeza a su paso.

Odiaba sus colores brillantes y luminosos que provocaban que la luna empalideciera y pareciera triste y descolorida.

Odiaba el tacto suave y delicado que asemejaba la caricia hábil y apasionada del amante en el rostro conocido del amado.

Incluso odiaba sus espinas.

Odiaba esas aristas torpes y deformes que pretendian defender con sangre la fragilidad y la belleza de sus rosas.

Odiaba con todas sus fuerzas las rosas con las que se ganaba la vida porque ellas le recordaban a una joven hermosa, frágil, delicada y luminosa que alguna vez tembló bajo una caricia experta.
Porque una vez ella fue como una rosa y lo que más odiaba era recordar que sus torpes y deformes espinas no habian sabido protegerla del dolor.

Lluvia de palabras

2011-03-03T20:18:00.003+01:00

Paredes imperfectas. Desmoronadas. Desechas.

Grietas.

Vacío impreciso.

Escucha el murmullo. Está sangrando.

Son días difusos. Solo hay recovecos.

Escucha la lluvia cayendo en la calle. Suena como si nada quedara.

Suena como papel estrujado.

Una lluvia que cae extenuada de si misma.

Cae sin prisa, sin malicia. Pero mojándolo todo.

Hasta las paredes imperfectas. Desmoronadas. Deshechas.

Lluvia

2011-03-03T20:17:00.000+01:00

La humedad acobarda mis huesos y encoge mi alma.

A la luz de unas velas

2011-02-28T23:03:00.004+01:00

El frío y la humedad se han instalado en mi cuerpo sin permiso. Ya casi son las doce y está comenzando a nevar, así que envuelta en una gruesa manta camino hacia mi habitación, pero la imagen de las llamas del fuego de la chimenea moviéndose al compás de una inaudible música me detienen y me traen a la memoria otras llamas, otro fuego.

Era nuestra primera nochevieja juntos y ambos deseábamos que fuera especial ya no solo por ser la primera, sino porque esa noche marcaría el inicio de una nueva etapa en nuestras vidas.

Durante los días anteriores, nos dedicamos a planear esa noche sin descuidar el más mínimo detalle. Que si una cena romántica en un restaurante coqueto, que si un concierto de jazz, que si un paseo abrazados a la orilla del mar, que si...

Pero las ganas de pasar juntos por primera vez esa noche tan especial, echaba por tierra cualquier plan porque lo único que de verdad queríamos era estar juntos. Al final decidimos vestir nuestras mejores galas y bajar a cenar al restaurante del hotel. Fue una cena perfecta. El ambiente relajado y tranquilo se prestaba para una conversación agradable mientras la cena transcurría entre mimos, confidencias y anécdotas del pasado. Pero a pesar de lo mucho que disfrutamos ese momento, la piel estaba ávida de besos y caricias como si urgiera sellar un pacto irrompible con el inicio del nuevo año.

Pero había una cosa que yo echaba en falta y era poder hacer el amor a la luz de las velas. Me encantan las velas perfumadas pero no hay una sola habitación de hotel donde se pueda encender una vela sin que se acabe disparando el detector de humos y por supuesto, no era ese el plan.

Cuando se lo dije, días antes de nuestro encuentro, me contestó que no me preocupara, que él se encargaría de todo.Grande fue mi sorpresa cuando vi que había llevado unas horrorosas velas eléctricas. No pude evitar reirme, igual que me río ahora al recordarlo, pero una vez que estuvieron cargadas y distribuídas estratégicamente por la habitación, me olvidé que no eran aquellas velas perfumadas que tanto me gustan.

El movimiento de las llamas de la chimenea me han retrotraído a esa nochevieja en las que la pasión no nos dejó acabar las uvas y el amanecer llegó iluminado con el suave parpadeo de unas velas eléctricas.

Como cada nochevieja, las velas perfumadas que tanto me gustan se guardan en un cajón, pero mi habitación se ilumina al resplandor de unas velas eléctricas en homenaje a nuestra primera nochevieja juntos.

Han pasado 45 años. Y nunca olvidaré nuestra primera y también única nochevieja juntos.

Último recurso

2011-02-28T22:55:00.003+01:00

Incapaz de asumir la situación bebió la última gota que caía en el vaso en el que apenas sobrevivía y se ahogó.

Mi primer libro

2011-02-23T11:10:00.000+01:00

Hace 17 días tuve un accidente doméstico y me rompí el tobillo. Una vez que pasaron la cirugía, los días en el hospital y el dolor intenso, llegaron la frustración provocada por la inmovilidad y la dependencia, la depresión,el abandono...y más dolor intenso.
Luego te das cuenta que tienes al menos tres meses por delante en ésta situación y casi tres meses más para una recuperación completa y que es necesario y urgente que hagas algo.
Y eso hice.
Fui lo suficientemente audaz como para publicar un pequeño librito de microrrelatos. Una especie de nana para mis dolores y mi convalescencia.

Si te apetece leerlo, puedes buscarlo aqui.

Tacto

2011-02-06T10:53:00.001+01:00

No te tocaba. Guardaba tu piel bajo la mia.

Absència

2011-02-06T10:48:00.000+01:00

És bo tenir sempre a punt el recurs

d'un mot que empleni el buit de tu, per fer-ne

la pertinent cuirassa que em preservi

del malson de l'enyor i la tristesa.

Aleshores te'm fas present en cada

vers que escric, i quan sol, me'l repeteixo

no hi ha distància entre el teu cos i el meu,

units per sempre més en el poema.

Miquel Martí i Pol

Mirada

2011-02-06T10:46:00.001+01:00

No te miraba. Grababa tu mirada en mi retina.

Tú

2011-01-28T17:18:00.003+01:00

Eres quien detiene todos los relojes solo con mirarme

el viento cálido sobrevolando mi ombligo,

el retazo que le falta a mi costado,

lo que redefine por completo el concepto de refugio,

el ocre del otoño con aroma a primavera,

la caja de sueños que no tengo prisa en destapar,

el precipicio que no me da vértigo,

la arena blanda donde mi cuerpo cansado encalla,

el que se adentra en mis poros sin miedo alguno,

el que cose estrellas a mis pestañas cada noche,

el que perfila la luna en mis ojos con cada sonrisa,

el que teje sueños en mi pelo mientras duermo.

Eres todo eso. Y eres más todavía.

Presencia

2011-01-28T17:12:00.000+01:00

Caminando por las calles recordé tu mano en mi cintura.

Amores que duelen

2011-01-24T19:00:00.002+01:00

Una mujer enamorada

Dicen que cuando te enamoras el corazón se hace tan grande que no te cabe en el pecho. Pero no es mi caso. Yo lo tengo tan pequeñito, tan encogido, tan tremendamente chiquitito que hay veces que dudo de tenerlo en el pecho. Y eso que el dolor permanente que llevo es una señal de que aún está allí dentro.

Hace mucho tiempo me enamoré de un hombre maravilloso con el que quise pasar el resto de mi vida. Fui tan feliz, tan plena y tan dichosa que no había nada más que necesitara en el mundo. Pero la felicidad no es eterna y aunque el amor seguía estando alli, se perdieron otras cosas y con ellas también se perdió la felicidad.

Hasta que conocí a otro hombre maravilloso con el que después de luchar contra mis propios sentimientos y arrasar contra todos mis principios, deseé pasar el resto de mi vida.

Es muy duro ser leal a tus sentimientos y al mismo tiempo no lastimar a las personas que quieres. Es terrible tener que decirle a esa persona que lo ha sido todo en tu vida que ahora hay otra que ocupa su lugar y ver cómo le desgarras el corazón. Igual de terrible que decirle a esa otra persona que aunque lo amas con locura debe soportar que hagas las cosas a tu manera aún al costo de desgarrar también su corazón.

Estoy enamorada y mi corazón no es grande. Me encuentro atrapada entre el dolor de los dos hombres más importantes de mi vida y mi propio dolor. La mentira, los malentendidos, las discusiones, los reproches, la duda, la infelicidad son mis compañeras hoy.

Soy una mujer infiel. Y estoy sola. Y me duele el corazón de tanto amor.

Un hombre engañado

Tengo el corazón destrozado. La mujer que amo me ha confesado que ama a otro hombre y que quiere dejarme. El dolor me ha vuelto loco y hay días que no me conozco.

La odio tanto que no me alcanzan las humillaciones y los insultos porque quiero verla tan destrozada como estoy yo. Quiero que se arrastre suplicando perdón y ni aún así ser capaz de perdonarla.

Pero hay días que no soporto ver a esa mujer optimista y alegre tan abatida que parece que va a quebrarse de un momento a otro. Y soy paciente y amable y cariñoso y le prometo que todo va a cambiar porque la quiero y no quiero vivir sin ella. Y cuando parece que ella comienza a acercarse a mí, recuerdo que me es infiel y vuelvo a maltratarla, a humillarla y a odiarla.

Y así, día tras día. Porque la odio, si. Pero también la amo. A pesar del dolor.

El otro

Yo soy el otro. Aunque en su corazón, en su cabeza y en sus entrañas me sienta que soy “el uno”. Pero en realidad soy el otro. Deseo que llegue un día en que pueda llenar su vida entera pero de momento, sólo me permiten encajar en los huecos de su rutina. Y son huecos muy pequeños. Muchas noches, cuando estoy metido en mi cama desierta me desespero por telefonearla pero tengo que conformarme con esperar que sea ella quien llame para decir que hoy hay un hueco en la suya.
Hace mucho tiempo que dejé de salir, de ver a los amigos, de viajar. Nunca hago planes para estar siempre disponible para cuando ella pueda planear verme. No opino, ni pienso, ni decido. Sólo me mantengo a la espera porque me compensa ser quien ella ama y desea.
Siempre tengo que comprender todo aunque no comprenda nada y no puedo permitirme enfadarme porque no sé cuándo podré abrazarla y reconciliarnos.
Porque soy el otro. El que lo tiene todo y el que no tiene nada.Y eso me duele.

(El otro es una ligera adaptación de un texto de Un camino de letras)

Fuego eterno

2011-01-24T17:54:00.001+01:00

Ella tenía el alma llena de hojas secas. El tenía fuego en sus labios ardientes. Juntos inventaron las llamas inmortales.

Incluído en el libro"En un suspiro"

Te amo

2011-01-23T19:54:00.000+01:00

Podríamos tener una discusión sobre el amor.
Yo te diría que amo la curiosa manera
en que tu cuerpo y mi cuerpo se conocen,
exploradores que renuevan
el más antiguo acto del conocimiento.
Diría que amo tu piel y que mi piel que te ama,
Que amo la escondida torre que
de repente se alza desafiante
y tiembla dentro de mí
buscando la mujer que anida
en lo más profundo de mi interior de hembra.
Diría también que amo tus ojos
que son limpios y que también me penetran
con vaho de ternura o de preguntas.
Diría que amo tu voz
sobre todo cuando decís poemas,
pero también cuando sonás serio,
tan preocupado por entender
este mundo tan ancho y tan ajeno.
Diría que amo encontrarte
y sentir dentro de mí
una mariposa presa
aleteándome ne el estómago
y muchas ganas de reírme
de la pura alegría de que existía y estás,
de saber que te gustan las nubes
y el aire frío de los bosques de Matagalpa.
Podríamos discutir si es serio esto que
te digo.
Si es una quemadura leve, de segundo, tercer
o primer grado.
Si hay o no que ponerle nombre a las cosas.
Yo sólo una simple frase afirmo:
te amo.

Gioconda Belli

Realidades

2011-01-23T16:13:00.003+01:00

Alguna vez no existe. Existe ayer. Hoy. Mañana.

Vivir sin aire

2011-01-23T16:10:00.001+01:00

Cómo quisiera poder vivir sin aire...
Cómo quisiera poder vivir sin agua...
Me encantaría quererte un poco menos.
Cómo quisiera poder vivir sin ti.

Pero no puedo, siento que muero,
me estoy ahogando sin tu amor.

Cómo quisiera poder vivir sin aire.
Cómo quisiera calmar mi aflicción.
Cómo quisiera poder vivir sin agua.
Me encantaría robar tu corazón.

¿Cómo pudiera un pez nadar sin agua?
¿Cómo pudiera un ave volar sin alas?
¿Cómo pudiera la flor crecer sin tierra?
Cómo quisiera poder vivir sin ti. Oh No

Pero no puedo, siento que muero,
me estoy ahogando sin tu amor.

Cómo quisiera poder vivir sin aire.
Cómo quisiera calmar mi aflicción.
Cómo quisiera poder vivir sin agua.
Me encantaría robar tu corazón.

Cómo quisiera lanzarte al olvido.
Cómo quisiera guardarte en un cajón.
Cómo quisiera borrarte de un soplido.
Me encantaría matar esta canción.

Haikus V

2011-01-23T16:04:00.003+01:00

Una noche mas

muere la esperanza

junto con los sueños.

Una noche mas

me pesa el silencio

inquebrantable.

Incompleta

2011-01-23T16:00:00.000+01:00

Soy un rompecabezas al que le falta una pieza.

Dulce enfermedad

2011-01-20T06:41:00.001+01:00

No es sano amar desde los huesos

Porque los huesos se licúan entre la indiferencia y el anhelo presuntuoso.

No es sano amar desde la sangre.

Porque la sangre se derrama en las calles del olvido y las madrugadas solitarias.

No es sano amar a pecho abierto

Porque el pecho sangra y los huesos quedan expuestos. Y duele. Y duele. Y duele.

No es sano amar como yo amo.

Porque estoy enferma de amor y no hay cura para ello.

Desolación

2011-01-20T02:44:00.002+01:00

Una noche más , una noche menos. Todo es ruina. Todo está lleno de escombros.

Letras para el Sahara

2011-01-20T00:45:00.001+01:00

Mientras todos unamos nuestras voces, alguien tendrá que escuchar al fin.

Gracias a @jsanz @costampla @gamonalb @Simpliciuss @de1969 @gasolinero @ch_stevens @josegll @senovilla_jfs @waspy09 @goloviarte @sosylos @Blogtecnia
y todos aquellos que participaron retuiteando y leyendo.

Hoy, nuestras voces fueron escuchadas. #letrasenelsahara